Algo más que películas de monstruos

Mi película de semana santa ha sido un drama apocalíptico con un puñado de personas intentando construir algo parecido a una comunidad después de una guerra atómica. Muy triste, tensa, nórdica (esos primeros planos tan de Bergman), mucho vacío existencial y búsqueda de trascendencia. Estática e inquietante. Las calles vacías, el silencio y el saberse completamente solo. Rodada con cuatro duros y en la misma casa del director es puro cine independiente y de autor casi antes de que se inventaran estos dos términos. Su falta de medios redunda en la sensación de soledad y vacío. Actores poco conocidos y muy ajustados. No es una película de terror (así la definen en varios sitios) ni juega a la claustrofobia o a la degradación. Su camino va por otro lado; el ser humano y su relación con el entorno y los demás. La soledad, el pasado, la condena a repetir los errores...

La película que nos ha llegado no tiene nada que ver con la ideada por Edgar Neville y por su protagonista y guionista Conchita Montes. Se cortó la película y se perdieron los exteriores y la luz que alivia la opresión de Andrea, se quitaron las calles, la gente y las reuniones de masas que tan afines eran a Neville. ¿Y qué nos ha llegado? Una película extraña, interesante y muy diferente de la que se hacía en aquellos años de posguerras donde el cine histórico de cartón piedra y el mal llamado cine folclórico dominaban las salas; una película realista, oscura, depresiva, triste... No en vano Edgar Neville adapta la novela con la que Carmen Laforet sacudió la mortecina y deprimente escena literaria española de la posguerra, con permiso del Pascual Duarte de Cela. Una joven llamada Andrea llega a Barcelona y se instala en un piso de la calle Aribau junto con unos parientes que viven en un microuniverso lleno de rencores y odios y donde las heridas que ha dejado la guerra civil su...